Esa extraña certeza

Salvador Dalí

Durante muchos años, a menudo
me he acordado de ti, o de tu imagen,
para ser más exacto, pues de aquello
que amamos una vez sólo queda
(al igual que de un libro) una muy vaga
impresión general y alguna anécdota.

Y a menudo también me he preguntado,
buscando entre la niebla del recuerdo
no sé si una respuesta, qué dejaste
en mí que sea mío todavía
y si no fue el amor, mi amor por ti
y no tú misma, aquello que aún me importa
y lo que busco aún al recordarte.
Si arde nuestra vida, ¿somos llama
o aquello que se quema y es ceniza?
En esa desmesura que es el tiempo
encuentran su razón amor y olvido,
pero no su medida. Al recordarte,
lo comprendo tan bien, que importa poco
saber o no saber, sino tan sólo
sentir que fuiste parte de mí mismo,
que dentro de mí estás, como mis sueños,
que son y no son yo, pero en mí nacen,
que ya nunca de mí podrás borrarte
y que, quiera o no quiera yo el olvido,
has de seguir viviendo con mi vida.
Qué extraña sensación esa certeza.

Abelardo Linares

Devoradores de libros XIV

"Mujer leyendo en una ventana", Julius Garibaldi Melchers

Mi estimado vizconde

Hace mucho, mucho tiempo, dijeron de mí que soy una cazadora de baphomets (en plural).
Hoy, por una rocambolesca pirueta de El que teje mi alfombra, lo he recordado, junto con el lugar que asociaré por siempre a una frase, "Ni la humedad caliente de tu asfixia", que, vista desde el exterior, puede tener connotaciones varias, ninguna de las cuales se acerca siquiera a lo que significa para nosotros.
Hoy, tras años resguardado en una cajita cerrada y olvidada en mi memoria, has venido a mi presente.
Hoy, he descubierto que sigues siendo importante para mí.
Hoy, me he acordado de ti, mi estimado vizconde.
Y hoy, daré un beso a tu recuerdo y volveré a guardarte con mimo en mi memoria, acariciando la tapa de la cajita en señal de agradecimiento por todo lo que compartimos, aunque fuera batallando.
Hasta la próxima vez. Hasta la próxima iglesia abandonada. Hasta el próximo nacimiento de agua. Hasta ti.

Errante

Como un guerrero pensativo
envejecí lejos del alba,
pero no me detuve. Errante,
de nuevo hoy mismo partiría,
y, aunque todo estuviera escrito,
indagaría aún en lo oscuro
buscando la llama abatida,
de esta elegía sin destino.

Inútil como las palabras.
Necesaria como la vida.

Carlos Sahagún, en el poema "Lugares"