Lo que necesito saber de ti...

Representación de las Manos de Akhenaton y Nefertiti

« No me interesa saber quién eres, ni porqué estás aquí. Quiero saber si te puedes parar en el centro del fuego conmigo sin encogerte»

Kahlil Gibran

Puerta del Paraíso

La Puerta del Paraíso. Hay muchísimas referencias magníficas, preciosas de Cuatroccento, pero la Puerta del Paraíso aguardaba desde hace tiempo para tomar posesión de su lugar en este jardín. Y, al igual que Miguel Ángel, cuando llegue el momento en que tenga que cruzar al otro lado, me gustaría que fuera traspasando esas Puertas, pues su belleza es digna de abrir el Paraíso.

Pero... ¿qué es el Cuatroccento?

También se conoce como Bajo Renacimiento. El Cuatroccento es una corriente artística que brotó en el s. XV en Italia. Hasta entonces, en el gótico, que fue la corriente artística que le precedió, el gran mecenas fue la Iglesia. Pero a partir del s. XIV tardío y sobretodo el XV, los mecenas comenzaron a ser burgueses. Por ejemplo, en Florencia, que fue la ciudad que alcanzó la cota máxima de esplendor durante el s. XV, en el Renacimiento, fueron los gremios (de orfebres, de tejedores, de comerciantes...) los que sufragaban, ya que lo consideraban un deber y un honor para con su ciudad, el arte en sus distintas expresiones.

Las obras seguían teniendo un tema religioso pero los artistas no estaban tan coaccionados como les imponía la iglesia como mecenas. En el Gótico imperaba un sentimiento religioso importante, pero en el Renacimiento se volvió, en contraposición, al figurismo clásico, a rescatar las formas de los antiguos (Grecia, Roma) y se sustituyó el pensamiento religioso por un pensamiento más crítico y empírico. Por ejemplo, en el Gótico son famosas las altísimas torres de sus iglesias, se aspiraba a alcanzar a Dios con una mano, de ahí la verticalidad. En cambio, en el Renacimiento primaba la horizontalidad y, sobretodo, la belleza. No tanto la historia a contar si no cómo se contaba la historia.

La Puerta del Paraíso

Es obra de Lorenzo Ghiberti, maestro de maestros, ya que por su taller pasaron, por ejemplo, Donatello o Firalete. Fue competidor y amigo de Brunelleschi. La segunda puerta, que es la que iba, en principio, ubicada frente a Santa María de las flores, fue un concurso del Gremio de Calimala (comerciantes que vendían telas extranjeras) que le ganó a Brunelleschi, al renunciar este al premio, con igualdad de méritos. Los responsables del Gremio quedaron tan contentos con la segunda puerta, que, a la hora de encargar la construcción de la tercera puerta, se la adjudicaron sin concurso. 

La Puerta del Paraíso era la tercera puerta del Baptisterio de San Juan de Florencia. Un baptisterio es el recinto donde se lleva a cabo el bautismo de los infantes. El Baptisterio de San Juan estaba reservado para los nacidos en Florencia. 

Se llama Puerta del Paraíso porque cuando Miguel Ángel la vio por primera vez dijo: "Es demasiado hermosa, debería estar a las puertas del Paraíso", razón por la que se le conoce por ese sobrenombre. 

Como curiosidad, en un principio, esa Puerta, que era la tercera puerta del baptisterio de San Juan, estaba destinada a la zona norte del edificio, en una entrada secundaria. Pero cuando el Gremio de Calimala, que fue quien la encargó, la vio, la decisión fue unánime y se ordenó su colocación frente a la Catedral de Santa María de las flores, que es la Catedral por excelencia del Renacimiento italiano. 

A mediados del s. XX hubo unas inundaciones terribles que azotaron Florencia y la Puerta hubo de ser retirada para ser restaurada, colocándose una copia en su lugar. En 2012 se volvió a colocar en su lugar, pudiéndose admirar en todo su esplendor.

La puerta mide poco más de 5 m de altura por algo más de 3 metros de ancho. Está realizada en bronce fundido sobre dorado. Cuenta la historia que le dieron carta blanca desde el Gremio de Calimala para que contara la historia (escenas del Antiguo Testamento) como quisiera, ya que en la segunda puerta le indicaron el número de paneles y los pasajes del Antiguo Testamento que debía plasmar. De las 28 iniciales, lo redujo a 10 paneles. Está diseñado para que, si miras de arriba a abajo y de izquierda a derecha, veas la historia del Antiguo Testamento.

El primer panel cuenta la historia de Adán y Eva en el paraíso, desde que Dios los creó hasta que los expulsó. 

El segundo panel es la historia de Caín y Abel.

El tercero, Noé y su Arca de la alianza.

El cuarto, la historia de Abraham.

El quinto, Isaac con Esaú y Jacob.

El sexto, José.

El séptimo, Moisés.

El octavo, Josué.



El noveno, David y Goliat.

Por último, el décimo, cuenta la historia de Salomón y la reina de Saba.

En los paneles, la sensación de profundidad se consigue por la combinación de escenas en alto y bajo relieve, con una espacialidad magistral. También aplicó los estudios de Brunelleschi sobre el claroscuro. Las escenas en primer plano resaltan lo suficiente como para que podamos apreciar no sólo su posición dentro de la composición, sino además la jerarquía de cada figura se sitúa de tal manera que las podemos observar en un campo de visión que va más allá y que es más profundo que la perspectiva de observación. Lo que más llama la atención es la articulación de las figuras más adelantadas con el fondo paisajístico de cada escena, en una continuidad espacial llena de sutiles matices logrados a base del relieve.  También utilizó la técnica, que en aquel momento supuso una revolución, de la pintura plana. Lo que indica es que iba poniendo planos superpuestos  sobre un trabajo maravilloso de orfebrería, con lo cual la profundidad y la perspectiva es real, parece que estás dentro de la escena.

Ghiberti alcanzó un gran reconocimiento, lo que le permitió algunas libertades artísticas. La puerta son 10 paneles y están rodeados de fornelas y motivos florales y animales, además de sibilas, ninfas y otros personajes mitológicos pero, además, "coló" un busto suyo y otro de su hijo, que fue su ayudante con la orfebrería.

Tardó 27 años en finalizar la Puerta del Paraíso y pienso que mereció la pena cada segundo que se empleó para crear esa maravilla.

De forma que, a la postre, tenía razón Miguel Ángel: si existiese el Paraíso, no sería necesario construirle una puerta en su entrada; bastaría con poner allí la que Ghiberti había elaborado para el baptisterio florentino, mostrando al mundo los nuevos cánones estilísticos de la escultura renacentista.

Devoradores de libros IX

"Señor leyendo a una nena", de Carlos Vento

Devoradores de libros VI

Jean Pierre Augier

El pozo salvaje

Brassaï Notre-Dame de Paris - Diable et pigeon

Por más que aburras esa melodía
monótona y brumosa de la vida diaria,
y que te amansa;
por más lobo sin dientes que te creas;
por más sabiduría y experiencia y paz de espíritu;
por más orden con que hayas decorado las paredes,
por más edad que la edad te haya dado,
por muchas otras vidas que los libros te alcancen,
y añade lo que quieras a esta lista,
hay un pozo salvaje al fondo de ti mismo,
un lugar que es tan tuyo como tu propia muerte.
Es de piedra y de noche, y de fuego y de lágrimas.
En sus aguas dudosas
reposa desde siempre lo que no está dormido,
un remoto lugar donde se fraguan
las abominaciones y los sueños,
la traición y los crímenes.
Es el pozo de lo que eres capaz
y en él duermen reptiles, y un fulgor
y una profunda espera.
Es tu rostro también, y tú eres ese pozo.

Ya sé que lo sabías. Por lo tanto,
acepta, brinda y bebe.

Carlos Marzal

Blondie. "María"

El impacto de un libro

Esta obra se llama "El impacto de un libro", del mexicano Jorge Méndez Blake. Me parece extraordinaria.

Muy bajito, al oído

Eva Antonini

«...Quiero ser tu lugar en el mundo.

Ésa es mi máxima aspiración.

Quiero que sepas que cuando todo esté mal ahí fuera, tendrás un lugar donde volver. Quiero ser para tí el calor, la paz, tu remanso y, a ratos, tu placer.

Quiero que tengas la certeza de que cuando todo se derrumbe, yo estaré a tu lado...»

Roberto Camacho

Te recuerdo...

Orfeo y Eurídice. Antonio Canova

“- Quiero que te acuerdes de mí - dice la señora Saeki. Y me mira directamente a los ojos -. Si tú me recuerdas, no me importará que el resto del mundo me olvide.”

Kafka en la orilla, de Murakami

Hija de una estrella

Ángela Mia De la Vega

Había signos en el aire
Había presagios en el cielo
Tenía que brotar la gracia de repente
Con sus pasos de gloria
Con todos sus gérmenes sagrados
Con su aliento de vida o muerte

Venía la belleza de quién sabe donde
Venía hacia mis ojos
Con su andar de planeta seguro de su tiempo...
Es la ley misteriosa que de pronto se encarna
Y se hace realidad en un instante.

El azar se presenta
Con todas sus fuerzas invencibles
El azar con sus constelaciones desatadas
Que súbito se anudan
Para cumplir con un destino en las piedras lentas
El aire vibra de los sonidos de la vieja flauta
Una dulce amistad ha nacido en el mundo
Acaso un gran peligro se yergue de su noche

La voz de un hombre dice Estrella
Y tiembla como una estrella
El viento pasa y el azul amado
Deja caer su aroma
Para ungir las cabezas señaladas.

Ahí viene sobre dos pies alados
Envuelta de música de nardos y de bosques
La gracia y la belleza
Entre los ruidos de las calles
Sobre sus pies alados
Aparece de pronto entre los hombres y las casas
Y todo cae en el vacío

Los ruidos, las casas y las calles
Como las ropas de una mujer que se desnuda
Sólo tú quedas en el mundo
Sólo tu cuerpo como una flor inmensa
Que llena de universo.

¡Oh tierra cómo te has hecho bella en un instante!

Dos miradas se cruzan
Y canta un árbol nuevo
Dos manos se entrelazan
Dos anhelos se encuentran
Dos angustias se hablan en secreto
¿Por qué, razón?
Solo los signos y el azar lo saben

Dos corazones reconocen un impulso ciego
Y el camino que se abre al infinito.

Un hombre dice estrella
Y hay un temblor en los espacios
Un hombre dice Mar
Y las olas se agrandan satisfechas
Un hombre dice Selva
Y los árboles comprenden su deber milenario
Un hombre dice Viento
Y todo se agita hasta la muerte

Estrella yo no te pido tu destino
Ni exijo más aroma a la flor de la tarde
Yo quiero solo una amistad de anchas orillas
Un gran río profundo
Que embruje mi país
Y haga cantar las aguas dormiladas
Que siempre creen olvidar su vida

La calle del azar
El punto mismo
Donde se encuentran los designios

Los ojos se adivinan
Se entornan suaves
Saben que juntos van a mirar las cosas
Los labios se presienten
Palpitan como flores que empiezan la jornada
¿Son besos? ¿Son palabras?
¿Es un cambio de ideas a través de los años?
¿Por qué llegas tan tarde a mi jardín?
¿Por qué no apresuraste la marcha en las tinieblas?
¿Con qué derecho el tiempo
separa la flor del árbol que era suyo?
¿Por qué pone distancias en los años?
¿No sabes que este trozo de tierra te aguardaba
cansado de cantar y de llamarte?

Yo te había elegido
Como la tierra el árbol de su gracia
Como el naufragio al barco más amado
Esto es grande y es triste
Porque no hay modo de cambiar los signos
Mi exaltación acaso te asustaba
Ella era real como las tempestades
Perdona lo que venga y es que ya ha nacido
No es culpa mía si el destino habla
Entre el cielo y la tierra
Hay algo grande que comienza
Tierra y cielo sienten temblar las rocas y las nubes
Cielo y tierra son cómplices del sueño
Y sus pájaros nacientes sin permiso

¿Serás mi estrella
Entre la vida y la muerte sorprendida?
Ven hacia mi más mía que mis huesos
Ven entre mirtos y mármoles profundos
¡Oh cuerpo del ritmo eterno!
¡Oh la amistad de músicas y cielos infinitos!
¡Oh belleza del mundo!
Permíteme acordarme de mí mismo

Vicente Huidobro

Eva Antonini

Fragmentos de los cuerpos que llevan las marcas del tiempo y contrastan con la armonía de líneas y movimientos que revelan el lado onírico y hermoso de nuestro tránsito en la Tierra. 

Son las sensaciones que me transmiten las esculturas de Eva Antonini.

La que nos mantiene girando...

He visto esta escultura y ¡me ha encantado!

Es obra del escultor italiano Lorenzo Quinn, quien ha creado una serie de esculturas de bronce, acero inoxidable y aluminio titulada "La Fuerza de la Naturaleza". Las esculturas representan a la madre naturaleza haciendo girar el planeta Tierra a toda velocidad.

Kafka en Praga

"K on sun", David Černý

La verdad velada

No parece fácil conseguir que el mármol parezca seda. Y menos a golpe de cincel. Pero Antonio Corradini era una de esas personas capaces de hacerlo, un ejemplo de lo que no podemos más que denominar “artista”.

Corradini fue un magnífico escultor rococó veneciano, de los más reconocidos y admirados de su tiempo (y en la actualidad).

Esa tela que cubre el cuerpo de la estatua fue esculpida con una habilidad extraordinaria. No sólo se trata de un trabajo técnicamente perfecto, sino que el rostro y el cuerpo, protegidos por un débil velo, transmiten una expresividad y misterio fascinantes, aparte de esa explícita sensualidad. Algo desde luego inusual para una estatua funeraria.

Quizás el hecho de que el que puso el dinero fuese Raimondo di Sangro, alquimista, masón e intelectual de la época tenga que ver con tanto secretismo: la mujer velada, escondida bajo ese tejido, sugiere esa “verdad” que algún día será revelada.

Y a veces nos queremos...

"Corazón" de Cristina Ruiz

Y vivimos aún porque detrás del odio
hay puertas sin cerrojos y mirillas abiertas a los campos,
porque detrás del enigma hay un pan bueno,
un agua que no olvida su destino de mar
aunque recuerde
el orgullo de altura de la nube.
Aún estamos aquí porque de vez en cuando
vienen a confortarnos la duda y la mentira,
a retirar este sabor oscuro y malicioso
- algo que no entendemos -
de la boca.

Entonces respiramos con más fuerza,
y pueden las camisas recordar
que fueron ramas del árbol
que sirvió para que el fuego primitivo sustraído a los dioses.
Confirman el botón y la sonrisa
una mandálica forma de ruedas o planetas,
para encerrar secretos de cansancio,
adornos inservibles.

Y a veces nos queremos.

Enrique Gracia Trinidad en "Crónicas del laberinto"

Eternidad en lo fugaz de un beso

"El beso", Rodin

Tu boca

Escollo de buriles y pinceles,
es tu boca una vívida granada
que pide, tentadora y encarnada,
un beso audaz que la disuelva en mieles.

Cuando a la risa abandonarte sueles,
difunde en rededor tu carcajada
el grato olor a fruta sazonada
que hay en la intimidad de los vergeles.

Es abreviada gruta de frescura,
constreñido paréntesis de flores,
animado jardín en miniatura.

La besara con férvido embeleso
para sentir, muriéndome de amores,
la eternidad en lo fugaz de un beso.

Miguel Rash-Isla

Dmitri Shostakovich - Romance

Yo en ti, tú en mí

"Almas gemelas" Cristina Ruiz

Puede que pase el tiempo,
que las horas se acostumbren
a caminar solas
en los días que se sucedan
a partir de ahora;
que pasen tormentas cegadoras
enturbiando los sentidos
y ahogando
los recuerdos del ayer.
Todo puede ser,
todo puede ocurrir,
suceder,
yo solo puedo entender
el deseo que late
permanente en mi...

que estés a mi lado
y yo siempre en ti.

Nino López Alonso

Vivaldi - Cello Sonata in E Minor RV40 - Mov. 3-4/4

Los Trópicos de nuestro Universo

Paul Gauguin "Paisaje de La Martinica"

Huyo, me alejo siempre,
de los típicos tópicos,
de aquello que se asemeja
tanto uno al otro,
de lo que parece igual,
de aquello que siempre
es lo mismo.


Porque un trópico no se parece
a otro, aunque el calor
pueda parecer el mismo,
aunque los árboles
puedan parecer los mismos,
aunque las arenas de sus playas
parezcan todas iguales.


No, no es el calor el mismo
si no lo mides solo
por la temperatura;
los árboles pueden parecer
los mismos,
pero cada uno echa raíces
en sitios distintos;
y sus arenas, cada grano
ocupa un lugar diferente
que hace de sus playas
lugares siempre diferentes.


No me muestres jamás
los tópicos que has adquirido,
muéstrame los trópicos,
que hacen de ti que seas
única, distinta.

Nino López Alonso

Enya - Caribbean Blue

Por casualidad o causalidad he descubierto (Gracias, Nino) esta maravillosa comunión entre escultura creada por el hombre y naturaleza. Se trata de Las Pozas de Xilitla, de Edward James, en Potosí, México, un conjunto arquitectónico que resulta una delicia surrealista. Aquí y ahora me parece un complemento perfecto, como dulce guinda que ponga la luz a una nueva estrella en nuestro universo.

Mito de Apolo y Dafne

La manzana de oro de hoy tendrá la deliciosa forma de la magia surgida de la piedra gracias a Bernini y su "Mito de Apolo y Dafne".

Reconozco que el Barroco no es mi periodo artístico predilecto, pero adoro esta escultura en particular y a Bernini, su autor, en general. Se encuentra expuesta en la Galería Borghese, en Roma.

¿Qué me atrae de esta preciosa escultura? Su dinamismo, el grado de detalle del pelo, las hojas que crecen de los dedos de Dafne o la expresión de horror de esta última que te da una idea de la maestría del escultor a la hora de trabajar la piedra. Pero la escultura cuenta una historia, como todas las flores de mi jardín, y en este caso, se entretejen unas cuantas con el hilo de este Mito.

Empiezo por el principio...

Cuenta la leyenda, recogida por Ovidio en su Metamorfosis, que Apolo menospreció la destreza de Eros, el Cupido romano, con el arco: 

"Dime, joven afeminado: ¿qué pretendes hacer con esa arma más propia de mis manos que de las tuyas? Yo sé lanzar las flechas certeras contra las bestias feroces y los feroces enemigos. [...] Conténtate con avivar con tus candelas un juego que yo conozco y no pretendas parangonar tus victorias con las mías" 

Eros, el mensajero del amor, no se tomó nada bien las palabras del arrogante Apolo (estos Dioses....ainsss) y decidió darle un escarmiento. Con la destreza con el arco que le era propia, lanzó una flecha de oro a Apolo que le provocaría el amor inmediato y a la vez una flecha de plomo a Dafne que le haría sentir el más absoluto rechazo amoroso. Cuando Apolo estuvo frente a Dafne se sintió evidentemente herido de amor y de pasión por aquella ninfa y empezó a perseguirla y a rogarle que se quedara a su lado mientras que esta, poseída por el efecto contrario, empezó a huir de él. Apolo pidió ayuda a los Dioses para poder alcanzarla y lograr culminar su amor lo que le fue concedido, momento en el que Dafne, al verse que iba ser atrapada por Apolo, pidió igualmente ayuda a su padre, el río Peneo, el cual a fin de proteger a su hija de las ansias del Dios decidió convertirla en laurel. Así la escultura refleja el momento en que Apolo alcanza a Dafne, en el preciso instante en que ella empezaba a transformarse en árbol, cubriéndose su cuerpo en dura corteza, sus pies echaban raíces hincándose en el suelo y sus manos se llenaban de ramas y hojas. Apolo desconsolado se abrazó a lo que ya era árbol y se echó a llorar y dijo: 

"Puesto que no puedes ser mi mujer, serás mi árbol predilecto y tus hojas, siempre verdes, coronarán las cabezas de las gentes en señal de victoria." 

Por eso, también, se coronaba con hojas de laurel a los deportistas victoriosos, por ejemplo. 

Pero hay más.... Ya he dicho lo que me atrae de la escultura, a mí y a muchísimas personas más que imagino embobadas como yo contemplando la obra y pensando cómo puñetas podía estar oculta dentro de un bloque de mármol una maravilla así... Ahora bien, ¿qué es lo que hace diferente a esta escultura para mí?, ¿qué la hace destacar por encima de tantas otras? Dicho de otra forma, ¿qué hace de esta escultura una flor digna de mi jardín secreto?

Es la mano. Esa mano de Apolo, fabulosa, perfecta, con la que él intenta alcanzar a Dafne, provocando que ella oculte su belleza de mujer en la belleza de la naturaleza. Es la vieja historia de la persecución amorosa, sí, pero si la escultura fuera destruida y sólo se conservara esa mano, seguiría susurrándonos al oído la misma historia....

Para acompañar....dos poemas que hablan sobre este Mito, me he acordado de ellos esta mañana cuando preparaba las fotos...El primero es de Garcilaso de Vega.

Soneto XIII

A Dafne ya los brazos le crecían, 

y en luengos ramos vueltos se mostraban;

en verdes hojas vi que se tornaban

los cabellos que al oro oscurecían.

De áspera corteza se cubrían

los tiernos miembros, que aún bullendo estaban;

los blancos pies en tierra se hincaban, 

y en torcidas raíces se volvían.

Aquel que fue la causa de tal daño, 

a fuerza de llorar, crecer hacía 

el árbol que con lágrimas regaba. 

¡Oh miserable estado, oh mal tamaño,

que con llorarla crezca cada día

la causa y la razón por que lloraba! 

Y la segunda es de....Julio Cortázar.

Voz de Dafne:

Supón que de verdad Dafne murmura 

en lo que llamas quejas de esta planta, 

sin sospechar la dicha que suplanta 

en verde luz la antigua criatura. 

Siente temblar al viento mi cintura 

donde se enreda el día que adelanta, 

la voz multiplicada que te canta, 

¡oh Apolo, esta tristeza de ser pura! 

Río del aire, estremecida escala 

donde la danza aprende la cadencia 

y urden abeja y flor su claro juego, 

te amaré, dios de miel, tortura de ala, 

con la misma encendida resistencia 

con que te huí mujer y árbol me entrego. 

Profeta de Gargallo

Hace ya mucho tiempo que tenía pendiente dedicarle una entrada al Profeta de Gargallo y heme aquí, disfrutando una taza de té chai con especias y escribiendo.

 El Profeta de Gargallo es una escultura en bronce, de las últimas que realizó el artista cubista, según muchos, aunque quiero pensar que él decidió que le clasificaran como quisieran que él iba a lo suyo.

La escultura se encuentra en el Museo Pablo Gargallo de Zaragoza y una copia en Bilbao, Museo de Bellas Artes.

Es una escultura que no te deja indiferente. Puedes pensar..."Sí, es un profeta". No falta de nada de lo que precisa un profeta. Gargallo dejó lo justo. Incluso el aire y la luz que lo atraviesan son aire y luz de profeta.

El Profeta transmite energía, enfado, amenaza, convicción, fanatismo, puedes encontrar esas cualidades en cada huequito sin rellenar de materia.

Una curiosidad que me llamaba la atención de la obra es el tamaño de sus pies, por su gran tamaño. T. acudió en mi auxilio para ilustrarme. Según él, los pies grandes han de anclarle a la tierra pues el profeta corre el riesgo de perder el contacto con la realidad. La mano abierta no está en paz, recibe del Cielo un mensaje irrefutable que relanzará a los oyentes, ímpios e ignorantes. Está enfadado e incluso molesto. Se cree su verdad que juzga como evidente y única por sí misma, como cree todo Profeta.

En mi opinión (siguiendo con los pies), todo Profeta pierde el contacto con la realidad en el momento que gana su primer seguidor. Será que no me gustan los profetas. Se han dedicado a pastorear borreguitos a lo largo de la historia de la Humanidad.

En cualquier caso, el Profeta de Gargallo es una obra magnífica, consigue transmitir con sus vacíos más que si estuvieran rellenos, el porqué, pues porque esos vacíos los llenamos de imaginación y eso, ni más ni menos, es parte de su poder.

Piénsame, por favor.

Muerte en el olvido

Yo sé que existo

porque tú me imaginas.

Soy alto porque tú me crees 

alto, y limpio porque tú me miras

con buenos ojos, con mirada limpia.

Tu pensamiento me hace

inteligente, y en tu sencilla

ternura, yo soy también sencillo

y bondadoso.

Pero si tú me olvidas

quedaré muerto sin que nadie 

lo sepa. Verán viva

mi carne, pero será otro hombre

-oscuro, torpe, malo- el que la habita...

Ángel González en "Palabra sobre palabra"