Penúltima meditación de 2019

Felipo Alejo de Lazio

Meditación en el umbral

No, no es la solución
tirarse bajo un tren como la Ana de Tolstoy
ni apurar el arsénico de Madame Bovary
ni aguardar en los páramos de Ávila la visita
del ángel con venablo
antes de liarse el manto a la cabeza
y comenzar a actuar.
Ni concluir las leyes geométricas, contando
las vigas de la celda de castigo
como lo hizo Sor Juana. No es la solución
escribir, mientras llegan las visitas,
en la sala de estar de la familia Austen
ni encerrarse en el ático
de alguna residencia de la Nueva Inglaterra
y soñar, con la Biblia de los Dickinson,
debajo de una almohada de soltera.

Debe haber otro modo que no se llame Safo
ni Mesalina ni María Egipciaca
ni Magdalena ni Clemencia Isaura.

Otro modo de ser humano y libre.

Otro modo de ser.

Rosario Castellanos

Brown eyed girl - Van Morrison

Como un niño sin conciencia de culpa

Eclipse anular del 26 de diciembre de 2019 desde Emiratos Árabes. John Cripps

«Ya he superado mi juventud melancólica. Me importan tres cojones el pasado y el futuro. Estoy sano. Incurablemente sano. Sin penas, sin remordimientos. Sin pasado, sin futuro. Tengo bastante con el presente. Día a día. ¡Hoy!»

Trópico de cáncer, Henry Miller

Melancolía

Lady Lilith, Dante Rossetti

De Adán, para Lilith.

Y ahora, en estos días sin incidentes
donde la vida asume el lustre de una sombría quietud,
y el pálido tono leproso de la virtud
me fatiga, me cansa, pienso en ti,
quien me atrajo a su sedoso lupanar,
perfumado con almizcle y el morado nenúfar,
la caverna de un demonio en una isla oriental,
una oscuridad iluminada por tu sonrisa de jacinto.
Lilith, las telas de la medianoche de tu cabello
a través de mi camino errante han tendido una trampa,
un laberinto de sutiles brujerías
que irresistiblemente me atan.

E. Hoffmann Price

Última Luna Fría de la década

Majestuosa imagen de la Luna desde el desierto de San Carlos, en Sonora, México, hoy. Créditos: Rada SC

"...

Sé que entre todas las palabras, una
Hay para recordarla o figurarla.
El secreto, a mi ver, está en usarla
Con humildad. Es la palabra luna.

Ya no me atrevo a macular su pura
Aparición con una imagen vana;
La veo indescifrable y cotidiana
Y más allá de mi literatura.

Sé que la luna o la palabra luna
Es una letra que fue creada para
La compleja escritura de esa rara
Cosa que somos, numerosa y una.

Es uno de los símbolos que al hombre
Da el hado o el azar para que un día
De exaltación gloriosa o de agonía
Pueda escribir su verdadero nombre."

Jorge Luis Borges

Letargo

Aykut Aydogdu

¿Quién habla del amor? Yo tengo frío
y quiero ser diciembre.

Quiero llegar a un bosque apenas sensitivo,
hasta la maquinaria del corazón sin saldo.
Yo quiero ser diciembre.

Dormir
en la noche sin vida,
en la vida sin sueños,
en los tranquilizados sueños que desembocan
al río del olvido.

Hay ciudades que son fotografías
nocturnas de ciudades.
Yo quiero ser diciembre.

Para vivir al norte de un amor sucedido,
bajo el beso sin labios de hace ya mucho tiempo,
yo quiero ser diciembre.

Como el cadáver blanco de los ríos,
como los minerales del invierno,
yo quiero ser diciembre.

Canción 19 horas, Luis García Montero

Deseo

Windflowers, John William Waterhouse

Yo adoro a una sonámbula con alma de Eloísa,
virgen como la nieve y honda como la mar;
su espíritu es la hostia de mi amorosa misa,
y alzo al son de una dulce lira crepuscular.
Ojos de evocadora, gesto de profetisa,
en ella hay la sagrada frecuencia del altar;
su risa es la sonrisa suave de Monna Lisa,
sus labios son los únicos labios para besar.
Y he de besarla un día con rojo beso ardiente;
apoyada en mi brazo como convaleciente,
me mirará asombrada con íntimo pavor;
la enamorada esfinge quedará estupefacta;
apagaré la llama de la vestal intacta,
¡y la faunesa antigua me rugirá de amor!


Rubén Darío

(Prosas profanas, 1896)

El alma de la Belleza

Venus Verticordia, Dante Rossetti

"Bajo el arco de la Vida, donde el amor y la muerte,

El terror y el misterio, guardan su santuario,

Yo vi a la Belleza en un trono,

Y aunque sus ojos son abandono

La dibujé en la simplicidad de mi aliento.

De Ella es la mirada -sobre y debajo

Del cielo que se curva sobre ti-

Por mar o cielo o mujer, sólo hay una ley,

Ser el siervo de su palma y su corona."

Un trocito de El alma de la Belleza, de Dante Rossetti

Editar

Una tarde

 Misti Pavlov

Mientras escribe, sin observar el océano,
siente entre sus dedos
el temblor de la pluma de su lapicera.
La marea se retira arrastrando
pequeñas piedras, restos de vida marina.
Todo esto no tiene nada que ver, no,
con el origen de su emoción. No.
Su corazón se acelera porque ella
en ese instante ha decidido entrar
completamente desnuda en la habitación.
Somnolienta, por un momento no puede imaginar
dónde está. Se dirige al baño. Sacude su cabellera.
Se sienta en el inodoro con los ojos cerrados,
la cabeza inclinada; las piernas extendidas, abiertas.
No ha cerrado la puerta del baño, él puede verla.
Quizás,
ella esté recordando lo que sucedió esa madrugada.
Porque después de un rato, abre un ojo y lo mira.
Y sonríe con mucha dulzura.

Raymond Carver

El modo en que me llamas

The Siren, John William Waterhouse

«Es tu voz la que me tranquiliza. Es tu modo de hablar, tu modo de llamarme, aquel apodo que me reservas. Es que eres tú. Y cuando se trata de ti, yo no sé que es lo que me sucede. Pero por más que trate de detenerme, si se trata de ti, yo soy feliz.»

Carlos Ruiz Zafón

Nota: Al ver esa cita de Ruiz Zafón ha acudido a mi memoria la sirena de Waterhouse (sí, prerrafaelita, cómo no). Ya sé que no es la imagen idílica ni romántica que debiera asociarse a esa cita tan linda pero...qué le vamos a hacer, todo sea por alterar nuestro anodino ritmo cardíaco.

Devoradores de libros XV

Mujeres elegantes en una biblioteca, Edouard Gelhay

«La biblioteca que se arma es una vida. Nunca, digamos, una suma de libros sueltos»

La casa de papel, Carlos María Domínguez

Cruda ausencia

"Luz de luna" por Winslow Homer, 1874

Vivir, señora, quien os vio, sin veros,

no es por virtud ni fuerza de la vida,

que, en partiendo de vos, fuera perdida,

si el dejaros de ver fuese perderos;

mas de tanto valor es el quereros,

que, en teniéndoos el alma en sí esculpida,

de su vista y memoria, que no olvida,

ninguna novedad basta a moveros.

Así, aunque lejos de vuestra presencia,

vos sola me estaréis siempre presente

y no me faltaréis hora ninguna,

sin que pueda tenerme un punto ausente

el áspero desdén, la cruda ausencia,

nueva llaga de amor, tiempo o fortuna.

"Soneto"

Hernando de Acuña

Ludovico Einaudi - Dolce Droga

El mapa más antiguo de España

La Biblioteca Apostólica Vaticana ha cedido al Instituto Geográfico Nacional la imagen del mapa de España más antiguo conservado (ca. 1300), el de la Hispania ptolemaica del manuscrito bizantino Urbinas Graecus 82

Aquí dejo el enlace al documento completo, Urbinas Graecus 82 para vuestro disfrute.

Música de cámara

Hermann Fenner Behmer

I


Si pudiera tener su nacimiento
en los ojos la música, sería
en los tuyos. El tiempo sonaría
a tensa oscuridad, a mundo lento.

Mezclas la luz en el cristal sediento
a intensidad y amor y sombra fría.
Todavía silencio, todavía
el sonido no tiene movimiento.

Pero llega un relámpago; se anudan
en los ojos lo bello y lo potente.
La fría sombra se convierte en fuego.

La belleza y el ansia se desnudan.
La música se eleva transparente.
Oh, sonido de amor, déjame ciego.



II


Yo, sin ojos, te miro transparente.
En la música estás, de ella has nacido;
de este grito de luz, de este sonido
a mundo amado luminosamente.

Y yo escucho después —agua creciente—
a la música en ti: todo el latido,
todo el pulso del aire convertido
a tu belleza, a tu perfil viviente.

Tumba y madre recíproca, del canto
orientas a tus venas la agonía,
y tus ojos asumen su potencia.

Oh prisión de la luz, después de tanto,
ya veo en el silencio: la armonía
es tu cuerpo, tu amada consistencia.


Antonio Gamoneda, de “Sublevación inmóvil”

Dmitri Shostakovich: Sonata for viola and piano in C major, Op. 147

El viaje

"Joven en la playa", Willard Leroy Metcalf

"Sólo quiero tu casa de ternura,
vivir en su calor.
Eres el mar y la orilla segura
porque el único viaje es el amor.

Reconocer tu alma, qué aventura
de mágico sabor.
Allí tendré profundidad y altura
porque el único viaje es el amor.

Besos desconocidos como puertos
esperan bajo un cielo de mirada.
-Lo demás es dolor.

Hoy vuelvo de países que están muertos,
después de un mar que no me dijo nada,
porque el único viaje es el amor".


María Elena Walsh

Rueda el cielo

Theodore Robinson

Rueda el cielo -que no concuerde
su intento y el grácil tiempo-
a recorrer la posesión del clavel
sobre la nuca más fría
de ese alto imperio de siglos.
Rueda el cielo -el aliento le corona
de agua mansa en palacios
silenciosos sobre el río
a decir su imagen clara.
Su imagen clara.

Va el cielo a presumir
-los mastines desvelados contra el viento-
de un aroma aconsejado.
Rueda el cielo
sobre ese aroma agolpado
en las ventanas,
como una oscura potencia
desviada a nuevas tierras.
Rueda el cielo
sobre la extraña flor de este cielo,
de esta flor,
única cárcel:
corona sin ruido.

José Lezama Lima

Viaje a la Luna

Esta mañana he estado viendo una obra de teatro sobre Julio Verne, justo el día en que se cumplen 114 años desde su fallecimiento. La conclusión: o me estoy haciendo mayor y cada vez aguanto menos la forma en que tienen de contar siempre lo mismo o anoche dormí poco. Por favor, un poco de originalidad...

Para contrarrestar el Viaje al centro de la Tierra, un cuadro resumen (no es mío, pero hace tiempo que me topé con él y lo guardé en el jardín) con las asombrosas coincidencias tecnológicas entre Viaje a la Luna de Verne y el primer viaje a la Luna (sí, el de 1969).

Que el espíritu curioso de Verne reluzca en todo su esplendor.

¿Líneas paralelas?

Émile Friant

"Tú y yo, está visto

somos líneas paralelas.

A mí de pequeño me dijeron

que dos líneas paralelas

se hacen secantes

―es decir: se cruzan―

en el infinito.

Vamos a tener

que armarnos de paciencia".

Roger Wolfe

Feliz equinoccio de primavera

Quisiera
ser un verso que tuviera
toda la fragancia de la Primavera
y que cual una mariposa rara
revolara
sobre tu vida, sobre tu cuerpo, sobre tu cara.

Nicolás Guillén


Como imagen, mi humilde contribución a la floración de aquel lejano 2009.

La Constelación de Orión

Visto en la página de No sólo Sputnik

Como si fuera posible...

"The soul of the rose", J.W. Waterhouse

Sueño con encontrar, como si fuera
posible de algún modo, un nuevo signo,
un espacio entre el ruido y el silencio,
un lugar en la ruina del paisaje
donde nunca será la misma luz:

un horizonte 

igual de acogedor que una campana,
la máquina de hacer maquinaciones,
el hombre en carne y hueso, del jardín
la arquitectura exacta, los sepulcros
donde poner a descansar el nombre
de las cosas. La voz, el nombre de la voz, un campo inmenso,
y no ser más lo que
nunca he querido ser, y reinventarme:
salir, como si fuera
posible de algún modo,
de la sonoridad hueca del mundo
de las palabras. No más nombres. Dicha.

Gonzalo Escarpa